La mayéutica de la poesía post-moderna.

Me han dicho que en un 80% se resume

la historiografía, la mía; de futuro consabida.

Calculando, calculando,

hasta que llegue el renacimiento y un nuevo ciclo;

si yo fuera éter emulgente

me alegraría,

pero no soy aire,

soy humana,

Quien no alcanza su cima

pero la recorre

día a día,

desviando a la diatriba

que especula y que confunde,

cualquier mañana de paseo

ha hecho los deberes.

Muerte ausente

quédate en tus aposentos,

que yo treparé el grandilocuente muro-pared

del palacio simiente

como en un cuento alegre,

donde está la bella dama del medievo,

esperando al amante con su trenza larga

para escalarle.

Hasta el cielo.

La vida puede tener mil formas,

obtusas, rectas, longuilíneas

pero si vences a la espiral

tienes con qué escribir una bonita historia de resistencia.

Pluma y papel se conjugan con holgura,

con complacencia,

con antelación prematura;

pues a todos nos ocurre

que en nuestra inocente diablura,

intentamos trepar demasiado rápido.

Una planta trepadora

y no una escalera vencedora.

Donde a veces hay que retroceder dos peldaños.

No importa, pues, vivir con trabas,

sí evitar el engaño del ensueño del ermitaño;

lo importante es la escalada.

Como dijo Sócrates,

cuando virtud y razón se unen

ya no importa nada.

Más que vivir y aceptar.

Pluma y papel,

escribid, escribid,

la aventura en la apertura

del mundo que trasciende a las sombras

de la caverna

y ve las siluetas

trepando el muro de la esencia.

Con verdadera fortaleza.

Mi planta perenne de un patio cualquiera

Photo by cottonbro on Pexels.com

La planta de mi patio está trste,

¿que tendrá la planta?,

pues su tallo y sus hojas

miran varadas

al Sol,

enverada su silueta,

Que le niegan la clorofila,

hermanas sincretas,

savia bruta de mi estampa.

Que la estepa es muy vasta

y adora la sinestesia.

Vete allí con las demás,

y a la floresta y a un jardin mecido

por los cantos sacros y sencillos,

no me seas indiscreta,

En aquel patio raído.

Que te hagan un poema,

lleno de rosas y estrellas.

Homero y aedos,

filósofos y poetas,

desde Sócrates y Séneca,

desde Lorca a Espronceda,

cantadle una nana a mi planta

como a la cebollera

para que no se quede seca.

Mi planta lucha, ahora,

para no quedar yerma.

¿Qué tendrá la planta,

antes tan lisonjera?

Venid, ángeles ascetas,

y rezad por ella

un cúmulo de pasiones

para la fotosíntesis.

Que venga la Luna a la fragua

y el gitano que dispare una saeta.

Mi planta, melancolía y flema,

la planta que no se enreda,

Que no crece,

que se enerva.

Que sujeta el muro

y quebranta a la misma tristeza.

MI planta sincera.

Que pide

lo que no llega.

Un día vencido

Photo by Sebastian Voortman on Pexels.com

Cambios y sinergias,

dureza en el aprendizaje,

silencios y paisajes,

en esta teneblura

que hago mía

señalando lo bonito

del provecho

del amor y la ternura.

Singladura de lo hecho.

Felicidad sin ataduras.

Aceptar lo devenido.

Estimular el cerebro

y del contexto el contenido.

Repasar en barbecho

y disfrutar del cultivo.

Nadie pide mas que un día vencido.

Soneto de un dia reflexivo

Si un día vi las garras del vil mal,

fue sin querer, espartano luchón

pues en todo existe el mal achuchón

de los sentimientos vanos ramal.

——————-

Si un día exploré la savia animal

comprendí que por un solo mechón

hay saber, el remanente colchón

que al grupo iguala la tela chamal:

——————–

De bondad condición, grande pureza,

versa la pluralidad del sentido

que nos dicta, no al odio, al alma,

——————–

Con los valores aunar la destreza

de un Fuenteovejuna no pervertido,

donde la lucha solidaria es calma




en un campo de amapolas

Autora: Marisa Doménech Castillo

Entre tinieblas, enmudecido,

ví tus zarpas

y ahora que las desilencio,

veo tus alas.

No son negras, como la pez,

pensando y soñando al alba.

Descreído de ti

me fui a un campo de amapolas,

me esperaban Van Gogh y Monet,

a solas.

Vi sus caras y carantoñas

que esgrimían festejos

donde las tornas.

Les pregunté: en este campo…

existe el soma, el amor lánguido,

las buenas personas.

Soñando estás, me dijeron,

despierta, caracola.

Que el mal endulce tus luchas

como las flores tus turbas.

Desperté,

seguí solo,

las alas de las mariposas

eran celestes, pluricromáticas.

Nada había que temer

más que a la verdad,

que a veces se santigua,

otras, otras es de cal.

ensordinamiento de la verdad en una epoca convulsa

Acoso y derribo es algo feo, espurio,

tanto naci y fui, con vosotros naciendo…

No soy como Segismudo pero busco la solitud

del conocimiento.

Donde la ideología es historicista y no una performance,

creo en el viento,

en el movimiento de las revoluciones,

y, ahora, en esta tesitura,

no siento que se ataque al español como lengua.

Nadie con bravura y técnica lo desconoce.

La verdad.

Su proyecto es ambicioso.

Demasiado ruidoso, quizá.

Miles de dislates

para una quiebra:

podrán decir lo que quieran

con mil disfraces, pero..

la diversidad cultural, social, es lo que cuenta

en un pais federalista o pluralista,

no me atañe el fuego vertido por los nuevos goliardos,

que ahora se visten de proyecto sin uniformar,

sin bandera,

sin color de corazón, rojo, siendo el azul.

o el transversal. La moda fashion.

Peor es…

Ahora la ultraderecha

se pinta del color del cielo.

Y yo me pregunto:

Qué pretenden esconder.

Hoy, siendo poeta

cómo voy a cambiar el mundo.

Pienso aprender euskera, inglés,

y gallego.

Pienso en todos los pliegos,

en el calor del libelo.

Libertad, si, guiando al pueblo,

que no mate el político que llevas dentro,

que denuncie el golpe fascista del 36.

Y todos sus titubeos.

No es difícil ver lo que pretenden

cuando escuchas sus declaraciones

contra el otro.

Solo porque es el otro,

el excluido. El distinto. Para ellos.

Valientes resilientes,

no olvidéis lo conseguido

que ha sido lo luchado

desde la izquierda escrupulosa y no empirica

de quien milita, de quien saborea

las delicias de unas medidas que apremien

a la vida social sin precariedades.

Espartanos, preparaos…

Que vienen lances

con antifaces.

Guiados por el Este derechista.

Como si lo que crees

fuese un mapa colorista

lleno de consignas impactantes

y disonantes. Porque chirrían.

No nos los creemos.

Aviso para navegantes: a mis compañeros de alma les debo una explicacion, por enfermedad oncologica y escasa vision en los ojos. Pido perdon por no leeros desde hace casi dos años.

Queridos, inteligentes y buenos compañeros:

Tres años con cáncer de ovario, extirpado, junto con la matriz y el útero, y un tumor posterior linfático, tras dos operaciones y una quimioterapia de cuatro ciclos con cinco goteros y seis horas por cada ciclo. Con cortisona y revisiones periódicas para evitar y controlar la reactivación del peor de los cánceres pera una mujer.

A raíz de la quimio, engordo 35 kg, me abandonan los amigos, mi partido tras once años de ardua lucha como activista política, poco ha podido hacer. He desarrollado con casi absoluta probabilidad descalcificación ósea, artrosis, desviación de cadera y reuma, con las pruebas que lo ratifiquen, como radiograías y densitometria.

Ando con mucha dificultad y con bastón.

Tengo cataratas severas y lesiones retinales que me impiden ver bien, escribo aumentando la resolución de pantalla en mi ordenador y tengo que pegar la nariz a la pantalla. Las faltas suelen ser solo de teclado.

Escribo para olvidar, pero no a vosotros. Me siento culpable por haberos abandonado. El promedio de vida de una mujer con cáncer de ovario en fase uno suele más favorable, pero no son muchos años. Seis o siete en fases más adelantadas.

Pido, de todo corazón disculpas a los compañeros porque, al no poder trabajar tampoco como bien y no he rercibido todavía la paga no contributiva. Debido a fuertes dolores ocasionales debo descansar mucho tumbada. Y venga paracetamol y nolotil. El hospital me ha salvado la vida en un trabajo terapeutico formidable, les debo todo.

Llevo toda la pandemia en casa por ser grupo de riesgo excepto las visitas al hospital y a la farmacia. Estoy vacunada gracias a dios.

MI madre también tiene cáncer y está paralítica. Soy huerfana de padre desde los veinte años.

Sé que mucha gente lo pasa mal y otros muchísimos no lo han contado.

Yo tengo la mala suerte de tener las defensas bajas, lo que se llama inmunodeficiencia, y poder contarlo por la prudencia que he tenido.

Me gustaria que no me juzgáseis mal. Escribir es más fácil porque sé mecanografía. Pero leer es dificultoso. Prometo compensarlo.

Un abrazo a todos.

Costumbrista

Photo by Jacob Colvin on Pexels.com

Como todo en la vida, la vida pasaba. Pero menos audaz, mas lenta y longeva en aquellas plantas bajas de piedra secular, de ladrillo, de madera de roble, envejecidas, enjutas pero tan bellas como el vino añejo de tantos años de elaboración artesanal.

En algunas zonas del pueblo, ya prácticamente despoblado, existían casas cueva, edificadas específicamente para evitar los bombardeos de la Guerra Civil, antaño. Aglutinadas como si tal cosa, como emulando sin saberlo a los adosados modernos pero revestidas de hormigón o piedra dura. Con tejados ideados con recubrimiento hecho con tierras de desmonte, en los que se podía cultivar algún fruto de la tierra pertinente, plantas principalmente. Claro que éstas fueron reconstruidas aprovechando las que ya había y por ello estaban algo apartadas del resto de casas viejas. El ambiente era fresco y adusto con pozos en su interior para el abastecimiento de agua potable. Algunas quedaban en pie aun perfectamente conservadas. Era curioso para algún niño nieto de oriundos que se trasladaba en verano a visitar a los abuelitos que solían descansar a puertas abiertas en los portales con sus soportales hechos de un material resistente al agua de lluvia. En invierno, apenas se notaba el frío dentro.

La plaza era redonda, milimétricamente redonda y tan chica que solamente la adornaban en derredor unos pocos bancos, de piedra también. Desgastados. Con alcornoques y pinos plantados en simetría radial con el centro, donde se reunían el alcalde y dos concejales, ubicación sencilla y más funcional, construida hacía pocos años, mejor dicho, remodelada según los tiempos de ahora. Sin embargo, pronto iba a convertirse aquel lugar en una pedanía perteneciente a la capital de comarca. Se puede imaginar un espacio recóndito en el mapa ilustrativo de los pueblos del éxodo, donde trajinaban en sus pequeños huertos un centenar de personas no llegaba, entre padres, hijos, hermanos y primos. Toda la población prácticamente sobrepasaba la edad de cincuenta y tantos.

Un gato seguía la ruta del celo de la gata de turno en la esquina donde se encontraba aparcado el camión de suministro de alimentos básicos puesto que la tienda era toda una institución en quesos y embutidos, leche recién ordeñada que embotellaban a mano, dos o tres mujeres con granja, sacos de grano y despensa de horticultura. Poco más, junto a los típicos cereales y la fruta fresca de la Engracia y su familia, que sí que se dedicaban a la distribución para algunas determinadas empresas de almacén de temporada.

El médico rural les visitaba cuando podia. Aun cuando no solían ponerse enfermos y además cumplían todas las normas higiénicas y epidemiológicas. También acudía el transportista de material de farmacia dos o tres veces por semana, por lo general, con todo el utensilio necesario. En cada casa no faltaba un botiquín de primeros auxilios. Por si las moscas. Caídas, heridas de caza, de los aperos al ser manejados y ese tipo de cosas. Todo el mundo, es decir, los de los pueblos del contorno decían que era un milagro que jamás se hubiese detectado ningún caso de Covid, allí en Camalascón. Que se supiese. Los camalasconenses no las tenían todas, por supuesto, y con la debida cautela actuaban en consecuencia.

En la puerta de su casucha se encontraba repantigao el Pancracio, arrejuntao con la parienta y un hermano más mayor, que estaba inválido y ciego. El problema principal era que ya entraban en edad de sosiego y aun se requería fuerza física. Lucas, el médico rural hacía lo que podía, también acudian los enfermeros una vez al mes, salvo llamada de urgencia, para revisar la invalidez y el estado de Paco.

-Hoy no va a llover. Malo pa los trigales. Aquí el secano es lo que tiene. Que de vez en cuando tien que caer algunas gotas, Ya hace, ¿cuánto, Paco? Tú que ties los sentios más desarrollaos…

-Dentro de dos jornadas o tres, lloverá, Pancracio. Te lo digo yo. Las piernas se me hinchan y no es por palos, jajajaj, Además, la brisa que trae el Cierzo no es pa Sol,

-Que dios te oiga, Paco. Que dios te oiga.

-Mañana viene la chica de Fulgencio, Rosa. La que tiene una nieta muy salá que siempre le gusta correr alrededor del trigal y coger las espigas. Se ve que no tiene colegio en unas semanas de puente. O yo qué se. Aquí las fiestas no se celebran. Yo estoy encomendada a la Pilarica, De toa la vida y ya está, Que me he pasao toa la vida cosiendo para los demás. Y los días de pleno al campo -señaló muy directa Gloria, la mujer de Pancracio.

-Pues la niña es un sol. Pero le dan miedo las abejas. Le enseñó Pepe los panales de lejos, y marchó corriendo con su madre a casa. Se equivocó de camino y se fue por el sendero de gravilla, el que da a la vieja fábrica. Dos horas buscándola y por fin se nos ocurrió que podía estar allí. Menudo susto aquel día.

-Esos niños de ciudad. Que sabrán dónde está el norte y el sur. Eso no se enseña en los colegios como aquí, muchos mapas de esos pero también se apañan con GPS. Ni te cuento -dijo Pancracio- como haciendo una crítica constructiva.

El sol se puso definitivamente y el horizonte temblaba de aire movidito. Quizá no, lo más seguro era que iba a llover dentro de nada.

-Habrá que recoger lo segao. Mira tú, como nos apañamos aquí. Sacad los chubasqueros y las botas. Lo que dice Paco va a misa.

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