RITUAL

¿No sabemos que la vida es una fiesta?

Ritual en aquella noche fría y trasnochada,

brujas y maledicentes enemigos contra las buenas hadas y hados.

Ritual. Asincrónico. Meditabundo. Confuso. Aciago.

¿Para qué damos vueltas y vueltas al son de la inercia inoperante

sin esperar nada a cambio?

Volátiles danzarines, saltimbanquis, zarabandas, teatros rurales, circos urbanos,

fuego fatuo que irradia el sol de poniente a una hoguera enmedio de las estrellas heladas.

Corremos y no alcanzamos la meta.

Nos preguntamos por acertijos macabros mucho antes de esperar

a que el Oráculo popular nos pueda responder adecuadamente.

Ritual exótico, decadente.

El demonio es la crisis singular que parece que fluctúa a través de ciclos inmundos y ahora se suaviza por decoro.

Como un regalo para frikis desnortados. Y tu, cariño, mirando a la ventana

a trasluz porque han cortado el recibo este mes por impago.

Ritual, nos cogemos abrazados y damos vueltas, si. Mañana, quién sabe.

Dios dirá. A los seres noctámbulos con patrulla infantil nos sigue faltando el pan.

Ritual. Cada beso, cada abrazo, cada forma de amor es una señal no perceptible. Pero solo atendemos a lo inmediato. No. No nos queda tiempo para más.

La frontera yugoslava cayó en varios pedazos, la pomposa beligerante y pulposa URSS se vió frenada por valientes sincerables que la enfrentaron,

por eso ritualizamos en tiempos modernos. Para olvidar el recuerdo de lo que fue la traición de varias décadas de infortunio trágico y maquiavélico.

Locos, orates festejados somos. Derrotados trabajando 60 horas por migajas de papel couché. Ritual. En Oriente y en Occidente.

Cada gesto, cada palabra, cada actitud, dichos sin acritud para contentar al poderoso Aguirre, la colera de Dios mimetizado en 36.000 altos cargos que cobran lo mismo que seis millones de trabajadores. Por ejemplo.

Entonces y por costumbre o desdén, vete tú a saber, bebemos, fumamos, nos acostamos con hombres y mujeres desnudos por dentro y desquiciados por fuera.

Ritualizando el pensamiento se llega a la encrucijada de donde no se sale

a no ser que introspectes tu interior infinito.

Y tú, el buen amigo, no abandones tus justos quehaceres. Sigue con tu rol de primavera. Que alguien te espera al volver la esquina.

Valientes. Ritualizadores, aguerridos infranqueables. Depositad vuestro destello y no os dé vergüenza mirar a la verdad del amanecer azul.

Quizá la nocturnidad nos perdone y envuelva con su manto nebuloso

y voluble, las almas más suspicaces.

Y no digáis a los niños nada de los Reyes Magos más allá de lo permitido

sin sellar el pacto del cariño-emblema como consigna del “Te quiero de todo corazón”.

Porque la vida es bella y cada final es un comienzo. Por eso, quizá demos vuelta y vueltas en un ritual que se muerde la cola.

Sin embargo y a pesar de ello, no dejéis nunca de bailar y ser felices.

Demos vueltas. Y vueltas. No importa. Y vivamos aun cuando el despertador suene a las 6 de una mañana de lluvia de temporal o de nevada polar.

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